“ Just foolin' around „
HARLEY QUINN & DAMIAN WAYNE

« On est pas au New Jersey ici ? » Wha. Révélation. Harley, j’apprends des choses, et tu fais de même. Nous ne sommes donc pas au New Jersey. « Si si si niña, otro trago ? » Trago. Ou est trago ? Je ne sais pas ou il est. Pourquoi est-ce qu’il me montre un verre. Non. « Oui » Il me ressert de la tequila. Merde. J’ai plus soif. Pourquoi j’ai dit oui ? Le bruit. Je ferme mes yeux. Du bruit, beaucoup trop de bruit. Il y a ces orchestres de rue qui chantent, qui jouent, qui m’explosent les oreilles. Je suis Harley au cerveau explosé.
Des langues, différentes. De l’espagnol. Je sais parler espagnol, mais. Non. Ma tête se retrouve a avoir mes mains dedans. Dans mes cheveux.. C’est ça je me prend la tête entre les mains. Harley ne sait pas parler espagnol, sauf quelques mots. Donc, moi non plus. Je relève la tête, je regarde autour de moi, ouais, je regarde le bordel qu’est ce bar à merde ou j’ai échoué. Je sais plus comment je suis venue ici. Ah. Ma piqûre remonte à trop peu de temps. Je serais mieux dans un coin, sur un matelas. Dormir. Si je demande à dormir ici, je demande aussi à me faire violer. Mr. J n’est pas là pour moi.
Je dormirai plus tard.

Mes jambes se raidissent. Je réalise que je suis debout. Je vois tout de plus haut que.. Sur une chaise. Ma tête tourne sur elle-même, drôle de sensation, merci doux sucre brun. Je suis en plein quartier latino de New York. Oui, car nous ne sommes pas dans le New Jersey ici, le saviez-vous ? Intéressant à apprendre. Bouche pâteuse. J’ai mangé du plâtre, j’ai bu de l’alcool. La fin de journée approche, et je sors de ce bar, et je sors dans la rue, et je sors me tuer. La musique, la musique, qui m’agresse. Comme toute cette foule qui me pousse, là. Ne me poussez pas, bordel, ne me poussez pas. Poussez pas, ne me poussez pas. Vous ne savez pas qui je suis, hein ? Et on m’agresse. En espagnol, même si je ne connais pas cette langue, je sais que l’on me traite de. De pute. C’est le gérant du bar, gérant de sa propre tombe. J’ai pas d’argent. J’ai pas payé. A quoi bon ? Je sors un pistolet de derrière mon dos, je le pointe vers lui, je tire, je tire, je tire. La foule fuit. On ne m’agresse plus. La foule fuit, certains se mettent à plat ventre, et moi, je lâche le flingue, et je fait pareil. Je cours. Je ne suis qu’une femme aux milieux de beaucoup d’autres qui courent loin de ce tireur inconnu. Personne ne m’a vu, hein ?
Non, personne Harley.
« Taxi ! » J’agite la main, un taxi s’arrête. Ou voulez-vous aller. Au Starbucks Coffee je dis, tout d’abord, histoire de raconter cette aventure à mes amis. « Quelle histoire ma belle ? » Il met le contact, je mets ma ceinture. La sécurité avant tout. Un tueur fou a essayé de tuer quelqu’un. Il rit, et me dit que c’est le but d’un tueur. Je ris. Je sors une lame de ma poche. Rétractable. « Vous avez raison, il faut bien qu’il tue. Pour quoi il va passer sinon ? » Je sors un petit paquet de carte d’une autre poche. J’ai changé d’avis, je ne veux plus aller au Starbucks. Je préfère plutôt faire mon travail avant la détente.

Je suis Ironie la lame plantée dans tes reins.

Je sors, en veillant bien à ne rien laisser dans le taxi, sinon une carte d’Harley Quinn. Et je marche. Pour être opérationnelle en soirée, il faut marcher. Le sport, c’est bon pour la santé qu’ils disent à la télé. Je n’ai pas de télé, dan le squat, mais c’est sûrement l’une des connerie qui y racontée. Attention, le feu brûle, et le froid refroidit. Voyez comme nous sommes francs avec vous, à présent, faites-nous confiance. 2+2=5. Croyez-nous, c’est aussi véridique que le coup avec le feu et l’eau. J’arrive à une cabine téléphonique. « Bonjour, entrepôts Wayne Interprises s’il vous plait. » Un instant je vous prie, veuillez patienter. J’ai lâché mes dernières minutes disponibles pour patienter et entendre une voix grasse au bout du fil. « J’ai une livraison mais je risque d’avoir du retard, y a-t-il une heure maximale ou je peux arriver ? » Nan qu’il me dit, y’en a pas, il rétorque, là, je peux sentir son haleine du combiné, et ça empeste. Il est sous perfusion de café, je peux même venir à quatre heures du matin ça sera bonnet blanc blanc-bonnet. « Vraiment ? Je ne savais pas que vous vous droguiez aussi. » Un lourd soupir me souffle dans l’oreille. Musique espagnole qui me revient en tête. « Neuf heures dernier délais imbécile. » Bip bip. Neuf heures dernier délais, Harley. Bip bip. N’oublie pas les pistolets et l’explosif.
Je compose de nouveau un numéro. Bonjour, au troisième signal sonore, il sera sept heures cinquante-sept..

Mes pieds, je les sens plus vraiment. J’arrive aux docks, la nuit déjà tombée depuis un moment. Moi déjà tombée plusieurs fois. La drogue, l’alcool. Deux amies qui peuvent pas se blairer et qui s’insultent en espagnol. Alors comme ça t’es pas de la drogue du New-Jersey, cabron ? Non, et toi, t’es fabriquée à Atlanta, hija de puta. « Fermez-la. » Je vagabonde entre les différents entrepôts, les différentes caisses qui font deux fois, trois fois ma taille. Je suis pas très grande. Aucun rapport, ne change pas de sujet. Je trouve l’entrepôt. Quel sujet ? Quel rapport ? Personne n’est à l’intérieur, aucune voiture n’est garée en bordure. Je me regarde dans une flaque à mes pieds. Même si je viens de me mettre une délicieuse peinture blanche sur tout le visage, même si mes yeux ne sont cernés de noir et même si mes lèvres ne sont que d’un rouge pétant depuis cinq minutes, mieux vaut vérifier. Bien. Mr. J serait fière de moi. Je réajuste mon corset de cuir bien au niveau de la poitrine. Harley serait fière de moi – je suis fière de moi.
Tout le monde est fier de moi.
J’entre dans l’entrepôt très fier de moi. « Eeny, meeny, miny, moe.. » J’ouvre un barile d’essence très très fier de moi, tandis que son orgueuilleux liquide s’échappe lentement à chacun de mes pas. Traçons le chemin d’Harley en traits de feu, voulez-vous ? « ..Catch a Batman by the wings.. » Un mouvement, quelque part. Là, au fond d’une allée. De ma main libre, je sors un pistolet. Mr. Graisse est-il au bout du fil ou au bout du canon ? « ..If the Joker let him go.. » Ce n’est sûrement pas Batman. « .. Let him fly away ! » Croisement de caisses, de bordel, ma tête qui se tourne, nos regard qui se croisent. Un voleur, un vrai voleur ! Aha. AHAHA ! Pull noir, cagoule noir, chaussures noires. Pistolet noir qui le vise, qui crache des balles d’argent. Il se planque, il part. Et je le poursuis.

L’alcool m’encourage en italien.

Ah. Ah. Merde. Non. Je tire vraiment des balles, ou elles sont à blanc, ou il a une armure ? Non, ça le traverse. Ça l’atteint, ça le touche, et ça repart derrière. Bordel. C’est quoi ce. Ce bordel. Et il met les mains dans les poches, et il avance, les mains dans les poches, en voyant que mon chargeur est vide. J’en ai deux de réserve ainsi qu’un autre glock. Puis j’ai un monstre. J’ai un monstre. Harley, tu, tu as «  Dis “Energiser”… Ça m'emmerde pas que tu fasses tout péter, mais tu peux me laisser le temps de chercher un truc ? » un voleur, Harley, tu as un gars immortel, un putain de monstre «  Au pire j'te file un coup de main pour tout faire sauter ensuite en dédommagement. » et pas monstre modèle ‘J’ai un sourire taillé dans mes joues et je fais du mal aux enfants’, non, monstre modèle belle gueule de magazine, monstre modèle qui peut te tuer. « La ferme ! T’es quoi à la fin ?! » Et il s’approche, pas à pas, là, il s’approche de moi, et je peux vous dire que c’est effrayant. J’enlève le chargeur vide, je recule au fur et à mesure que lui continue d’avancer, et je recharge le glock. Trente et une balle qui étaient censées t’avoir déjà abattu comme un lapin. « J’en ai pas pour longtemps, donne moi cinq minutes.. » On a pas cinq minutes. ALERTE ROUGE ! Je veux tout faire sauter.

Il s’arrête. Voilà monsieur société qui s’arrête devant moi. Il la représente bien. Bel homme, air intelligent – mais voleur dès qu’il le peut. Voleur grossier. Et il. Il peut pas mourir ? Peut-être que ce sont mes balles qui sont mauvais marché ? Harley, Harley, si elles l’étaient, ton flingue t’aurait explosé à la gueule. « Harley Harley Harley.. » Tu vas pas te laisser abattre. AHA, je ris, je ris, non, non bien sûr, c’est lui que je dois abattre. Mon arme se pointe alors sur la paume de ma main gauche. On va bien voir. Si jamais c’est de la camelotte.. On sentira rien, pas vrai ?
Pan pan.
« Dé..Désolée face de têtard.. » Les balles fonctionnent bien cette fois-ci. Testé. Désaprouvé. Ma main saigne, mais je m’en fous, je m’en fous terriblement car déjà, l’arme se pointe vers lui. Je vise pas, pas besoin, je le toucherais. Même numéro qui se produit. Des fois je vise à côté, des fois c’est droit dans son torse. Des larmes coulent sur mes joues, putain, ma main fait mal. Et puis il lâche un. « Merde ! » Un sourire compulsif s’étire sur mon visage. Déjà, la douleur de ma paume s’atténue tandis que la sienne ne semble que commencer. « La conne, elle m’a touché ! » A moi d’avancer. Là, à pas de loups. Tu sais que ça fait mal qu’il me dit, et oui, je sais que ça fait mal. Je lui montre ma paume encore sanglante mais plus pour longtemps béante. « La conne, c’est Harley mon beau.. » Cinq mètres, un pas, je prend mon temps, mes courts talons résonnent.

Et une putain de bête se jette sur moi. Un truc poilu, sortit tout droit de l’inconnu, trouve son bonheur dans ma poitrine. C’est que ça ronronne, cette merde, et c’est que ça griffe un peu. La surprise s’atténue. Je caresse le petit animal de la main. Je me rapproche encore du propriétaire de la chose, jusqu’à être en face de lui. Il est grand, et moi, je suis petite. Disons, devant lui. « Y’a rien à voler ici, Crapaud Junior, sinon la concierge de trois tonnes ne partirait sûrement pas à neuf heures pétantes. » Et je lui donne une petite frappe sur l’épaule, et ça lui fait pas du bien, parce que c’est bien là ou j’ai réussis à le toucher. Je lui aurais bien mis de l’essence dessus mais.. Je tourne ma tête et vois mon baril une dizaine de mètres derrière moi. Mais je l’ai laissé lorsque j’ai commencé à tirer. Tant pis. Je sors une clope de ma poche. Et sa bestiole lui regrimpe dessus. « Un vrai doberman. » Ce sera pour la prochaine fois, le show de l’homme calciné. Une clope est sortie de ma poche. Avec en invité spécial, Mr. J, peut-être. Une clope se coince entre mes lèvres qui font un rappel avec le sang de son épaule.. « Je sais pas quel tour de passe-passe tu fais, mais si tu peux aussi faire apparaître un briquet, une allumette… » J’hausse les sourcils. Rho, aller, que je lui dis, aller têtard, Mr. Société, aller, ça fait pas si mal que ça une petite bille de métal.

Je suis Peur, le souffle d’explosion qui brûle une gorge avec laquelle tu cries.
Qu’est-ce qui se passe. Qu’est-ce qui se passe ?

Il y a l’allumette qui n’allume pas. Ma cigarette est éteinte, et le bout de bois tombe au sol. Il l’a fait exprès. Il l’a fait exprès. « Dépêche-toi, je vais pas tarder à lâcher, ça va me brûler les doigts. » Il m’a parlé d’explosion. Il n’est pas là pour détruire, mais pour voler, non ? Un voleur vole, un tueur tue. J’ai tué, il doit voler. C’est logique. Ce n’est donc pas respecté, hein ? « Chiche ou pas chiche de rester pour voir l'explosion. » Chiche. Chiche. Je suis là pour ça. Chiche, mais allume ma clope. Il n’a pas allumé ma clope. Il a fait tomber l’alumette. Il n’a pas allumé ma clope. « Bon alors ? » Alors il aurait fallut qu’il le fasse. J’ai perdu le contrôle, et je me retrouve au milieu de flames. « Oups… Je suis maladroit. » Il a essayé de me prévenir, hein ? Il a fait semblant de la lâcher, et juste après, après avoir parlé, il l’a fait. J. J. J. Des fois, j’ai besoin de lui. Ma tête brûle. Mes cheveux brûlent. Je ne peux pas réfléchir. Oh, j’étais tellement bien à chanter seule, avant qu’il n’arrive.
Il a regardé à ses pieds, et j’ai regardé aux miens, et j’ai vu de l’essence, et je n’ai pas compris. J’avais regardé la bouteille toute à l’heure, non, quelques minutes plus tôt même. Et je n’avais pas vu qu’elle était renversée, je n’avais pas réalisé qu’en lui tirant dessus je n’avais pas fait gaffe à son putain de contenu. Y’a de l’essence qui s’est répandu au sol, et puisqu’il en restait encore pas mal, ça s’est répandu au sol, il en restait pas mal. Maintenant, ça brûle, au sol, ça nous brûle, ça brûle mes pieds, mes jambes. Je vais finir morte comme les sorcières d’autrefois, parce que lui, lui il a renversé la bouteille à distance. C’est ça hein ? Il a toujours voulu me tuer. Il s’est fait passer pour un autre, il a fait son malin. Belle gueule. Mr Société a de nouveau mis en marche un plan foireux pour ma trogne. Face de têtard. A force de tuer des gens, lui et sa cagoule deviendront un horrible crapaud.
« A moins que tu n'aies trop peur bien sûr. » Je n’ai pas peur. Regarde, je te le crie dans la flammes, là, et ne crois pas que mes mains agrippées sur toi veulent dire quelque chose.

« JE N’AI PAS PEUR »

Puis ensuite il a dit qu’il me ferait exploser, là, comme ça. Kaboom. Harley en petit morceaux. Il me fait exploser et j’arrêtrai de lui tirer dessus. Intelligent. Je ne savais pas qu’avec un bras à six mètres de la tête et des autres membres je ne pouvais plus faire quoi que ce soit. Cerveau de têtard. Monstre. Tu oses menacer une innocente innocente. Sans aucun risque qu’il a dit. Ouais. Ouais. Ouais. On verra ça une fois que ça sera fini que je pense, si jamais il ose faire ça. J’ai jamais pensé qu’il oserait. Connard. Et dire qu’il m’a demandé à ce que je lui montre ma main histoire qu’il la soigne. Je suis sûre, oh, oui, je suis sûre qu’il aurait plutôt mangé chacun de mes doigts, là, avec ses dent. Croc, croc – crac. Une phalange de moins ma douce. Essaye encore de presser la détente à présent.

Un morceau de ferraille siffle dans l’air avec beaucoup d’autres. Il passe au dessus de ma tête, de la sienne. Au travers aussi. La peur des flammes laisse place à. Je. Je suis grisée. C’est trop facile. J’esquisse un sourire encore tordu de terreur. Ma gorge est trop sèche, j’ai trop crié lorsqu’il ma serré contre lui et laissé l’allumette allumer autre chose que ma cigarette. Impression d’avoir mangé du plâtre. Impression d’avoir un visage d’argile. Ma peau doit se craqueler, et tomber en petit morceau comme une peinture humide de sueur. Un petit rire s’échappe de mes lèvres que je lèche, instinctivement. Avec un peu de chance, à la fin de tout ce bordel, ça donnera l’impression que j’ai saigné. Comme Robert Smith. En moins romantique. Je hais Mr Société.

Et il me relâche. Je fais quelques pas en arrière, d’instinct. Les yeux dans le vide. Déglutissant comme si j’avais moi-même bu les cinq litres d’essence à présent volatilisés. Les seules preuves de leur existence sont les petites flammes qui subsistent encore. Ici et là. Je ne vois rien. Les yeux qui piquent. Je papillonne. Tremblante, je me dirige comme un fantôme, sans un mot vers un petit bout de plastique aux flammes bleues. J’approche ma cigarette qui n’a pas quitté mes dents serrées. Ah. Merde. Je regarde le tabac qui tombe au sol. Je l’ai coupée en deux. J’en sors une autre, et l’allume. « Bon… Energiser… Je crois qu'il est temps de rentrer, pour qu'on regarde ta main et que je regarde mon épaule. T'habites où ? Je te raccompagne, tu pourrais tomber sur un malade. » Je tire une bouffée. Ou comment vous dégriser : faites exploser quelque chose et soyez aux premières loges. Non, pas les premiers rangs que les riches s’offrent à l’opéra, leur donnant une raison de plus de vous toiser de toute leur hauteur. Non, la fosse des musiciens. Enterrez-vous dans cette fosse et survivez. Bam. Le feu brûle l’alcool de vos veines. Mes yeux font un aller-retour entre mon corps intact et le type. On devrait brûler tous les ivrognes. Je m’approche de lui, sans répondre. Dans les rues, tous les brûler, tuer toutes ces personnes qui restent au sol sans bouger une bouteille vide à la main. Nouvelle bouffée de cigarette, je plante mon regard dans le sien. Tellement inutiles au monde, tellement chiants que les faire cramer serait un acte de bienfaisance.
Bam. Ma main brûle ta joue mal rasée en un claquement sonore. « Ma main va bien. » Mes dents se resserrent instinctivement sur le rouleau de nicotine tandis que mon poing fait de même avant d’atterrir avec force sur son épaule perforée. « Je m’appelle Harley. » Des larmes s’échappent de mes yeux. Peur post-explosive. Des larmes s’écrasent au sol. « Et mon amant est le plus grand malade de New-York. » Peur post-explosive, ma voix déraille, mes lèvres tremblent comme le reste de mon corps. Il n'est pas malade. Parfait dans son genre. Je passe une main dans mes cheveux. Tourne le dos au têtard et à son cri de douleur. « ..je suis pas là.. Je suis pas là.. »

Ma tête tourne sur elle-même, et regarde un plafond de fer, puis un plafond de ciel. Peur tout court. « Frappe-moi. »’Je veux que tu me frappes le plus fort possible’ « Je veux que tu me frappes le plus fort possible. » Expression. Une voix masculine résonne dans ma tête. Impression de déjà vu quand je me retourne face à Mr Connard. Impression de jouer dans un film. Vaz-y. Frappe-moi. Frappe-moi. Je t’ai tiré à l’épaule, je t’ai donné un coup dessus. Tu saignes mec. Du bout des doigts, je prend ma cigarette et souffle un nuage de fumée sur sa figure. Je suis prête. Attends un peu plus vieux, et je t’enfonce mon mégot au plus profond de ta plaie.
Je veux que tu me frappes le plus fort possible.

« Bon, chez toi, c'est par où ? Parce que cherche pas, je te.. » Je regarde mes mains. Ou peut-être est-ce que ce sont mes mains qui me regardent. Je pourrais dire avec précision le battement cardiaque de chacune de mes phalanges – le problème est, qu’elles n’ont pas de cœur. Elles n’ont pas de cœur. Elles peuvent frapper, frapper, encore frapper. Se blesser, se recoudre, recommencer. Sur fond d’une musique modèle anatomique. Le battement rythmé du cœur. Les craquements soudains des os. Des articulations. Peut importe à qui, quand, comment. C’est qu’une musique.
Et il parle, et ma tête explose, explose, tandis qu’un long sifflement envahis ma tête.

On dit que le vrai silence existe pas, car même là, on entend les particules de l’air se détruire. « .. bien sûr, pas le même, ça ne serait pas drôle. » Je tend ma main vers lui. Pas celle qui tient ma cigarette, l’autre. Mais elle tremble. Je veux dire quelque chose, mais j’oublie, trop captivée par son mouvement. Elle tremble, la pauvre, pauvre main.
Tu trembles, pauvre petite chose.
Alors je le regarde, puis rapproche ma main de mon visage, lentement, très lentement, jusqu’à avoir la vision brouillée de toutes ces lignes, moches et informes, dessinées par on ne sait qui à même ma peau. Tatouages étranges. J’ai chaud, très chaud. Comme si le feu était encore autour de nous. Et ce bruit, cette espèce de fréquence sonore dont la radio cachée dans ma tête n’arrive pas à se décrocher. Je sais, je le sais qu’un jour on m’a implanté un truc comme ça dans ma tête. Je vais exploser. Tic. Tac. Tic. Tac. Je souris, et même mes zygomatiques tremblent. Regarde, regarde, je lui murmure. Et de nouveau, mes yeux se portent sur lui. « ..Je suis le Capitaine Crochet.. »
Et mes mains tremblent, et mes bras, et mes jambes. Alors je tire une bouffée de la cigarette à moitié consumée, et je vérifie ou sont mes pieds. Ou je suis. Le bruit, ce silence assourdissant dans ma cervelle m’empêche de réfléchir, et me fait voir un monde qui tourne. Je me sens mal. Envie de m’arracher le bide et de dégueuler l’expérience qu’il vient de me faire faire. Mais je suis toujours au même endroit. Environ soixante centimètres de distance entre l’homme crapaud et moi. Prince Charmant de mon cul. Alors je tire une dernière bouffée de la cigarette, et moi, toute tremblotante, je la lui colle contre sa plaie collante d’hémoglobine. On croirait qu’il n’a pas mal de mon tir, et je n’aime pas ça, je ne l’aime pas, du. Tout. « C’est mon.. » Je lâche la cigarette. Je ne l’ai jamais tenue. Il ne sait sûrement pas que c’est moi qui vient de le brûler. Trop facile. « ..crochet.. »

Frappe-moi, FRAPPE-MOI.

Et ma radio dans ma tête change de fréquence. Ça part dans un chant espagnol. Cabron. Cabron. A moins que ce soit l’alcool qui engueule de nouveau son amie de toute à l’heure. A moins que ce soit lui qui, alors que mon poing lui arrive avec force dans ma mâchoire, s’est mis à chanter. Peut-être même est-ce un Européen. Venu à New-York démarrer sa carrière. Me chanter des chansons de son pays arriéré. Des sérénades. « De la part de J ! » Coup de pied dans l’oreille. Mon corps tourne. Même si j’ai réussit à l’atteindre, je manque de tomber à la renverse. Il est grand, et moi, moi j’ai la tête saturée de guitares. Images en flash-back qui me reviennent.
La mâchoire fait mal, les oreilles déstabilisent. Le front. Ne jamais, jamais commencer par le front. Ça embrouille l’esprit.

Oh, et finalement, après ce coup de pied, juste pour information, je suit tombée. Vous savez, c’était l’espèce de coup de pied qu’on voit dans les films. Mawashi-geri. Haut coup de pied circulaire, frappant avec le dos du pied. Il faut être souple, et de préférence grande pour atteindre sa cible. Je l’ai fait, et mon pied au sol a basculé, et je suis tombée. Je crois que c’est ce qui s’est passée. J’ai la joue contre du bitume. Je ris. Je ris, je ris fort J, si tu savais. Personne ne chante de sérénades à ta Harley, hein, pas vrai ? En vérité.. « ..’t’ai sauvé la vie » J’ai la joue contre du bitume, ahaha. AHAHA. Je lui ai sauvé la vie, et ma fierté, et je l’ai frappé, et je lui ai fait mal. Harley. Donnez-moi un H comme Harley, ou un H comme Hit me as hard as you can. Un H comme HAHA.

HAHAHAHAHAHA.

Spoiler: